Татьяна Бутченко

РАДУЮСЬ

 

Мне 5. В игре отец активирует мою опцию «Поэт». Быстро объясняет, что стихи – это просто и красиво: рифма плюс ритм. Я прохлопываю в ладошки строки и нервничаю, когда не нахожу рифму. Если б не отец…

 

АФРИКАНСКАЯ ШПАНА

(о генах и воспитании)

 

Учила мамочка моя меня,

Чтоб не ушла от дома далеко.

Ведь жизнь опасностей полна, а я

Как африканская шпана – легко!

 

Учила мамочка моя меня

Смотреть вокруг себя во все глаза.

Ведь жизнь сюрпризами полна, а я

Как африканская шпана, я – за!

 

Учила мамочка моя меня

С умом, без спешки выбирать людей,

Ведь жизнь подонками полна, а я

Как африканская шпана – быстрей!

 

Учила мамочка моя меня

Не выступать особенно нигде,

Ведь жизнь проблемами полна, а я

Как африканская шпана – везде!

 

Спасибо, мама, ты была права…

Но я не слушала тебя ни дня.

В мозгу пульсируют отца слова:

«Ты африканская шпана моя!»

 

7. Книги. Люблю их запах и цветные корешки на полках. Беру что-то из дальних рядов и читаю. Не понимая смысла, чувствую кожей: он точно есть, и я его найду. Эти книги вызывают волнительную дрожь, будто я – на пороге открытия великой тайны.

 

10. Высоцкий. Его голос всегда в доме, и я невольно начинаю смотреть на мир как он. Многие песни еще не понятны, но отец объясняет каждое слово. Он не говорит: подрастешь – узнаешь.

Отец учит меня любить людей. От него я впервые слышу веское: «не судите, да не судимы будете» и «не мечите бисер перед свиньями». Коммунист при должности… Я ничего не знаю о Боге. А он?..

 

11. Первая тетрадь стихов.
12. Мир странный.
13. Мир несправедлив.
14. Мир ужасен.
15. Доверяю боль дневнику.
16. Горе: любви, оказывается, нет.
17. Выбираюсь из руин детских представлений о счастье.
18. Не хочу учиться. Хочу жить. Свобода!
19. В этой жизни надо узнать все.
20. Разбиваю мечты, как дети – коленки.
21. Все не так, ребята.
22. Ищу смысл.
23. Прыгаю в омут 90-х.
24. Хожу по краю.
25. Блуждаю.
26. Знакомство с продолжением.
27. Скоро стану мамой…
28. У меня дочь! Пишу стихи для своей крошки, и в два года она знает и читает их наизусть.
29. Грущу о несбывшемся. Рифмую боль. Впервые пролистав Евангелие, делаю открытие: вот оно – то, что я так искала, что созвучно моему душевному устройству!
30. У меня сын! Дети – радость, но чего-то не хватает.
31. Уже понимаю: семья не сложилась, но у нас дети. Терплю.
32. Хочу большего, чем просто «мама и жена». Выигрываю все творческие конкурсы в своем городе. Призы – золото, холодильник, мягкая мебель, телевизор, музыкальный центр, путешествие в Рим… Знаю, это не просто везение.

33-41. Выживаю в капкане неудачного брака. Хорошая мать, плохая жена. Пишу стихи о своей боли и жду перемен.

 

Мне с тобою слишком больно.

Не зови меня в дуэт.

Песнь любви исполни сольно,

Я раскрыла твой секрет.

Но моих аплодисментов

Не услышишь ты, увы.

В прошлом лучшие моменты

От потери головы.

Голова на место встала:

Грабли я не обошла…

Песня с самого начала

Префальшивою была.

 

42. Разрыв, падение, вера и надежда.
43. Лучшая зима, а в ней лучший, мой человек.

Воскресение.

«Смерть стоит того, чтобы жить, а любовь стоит того, чтобы ждать!»

 

Под утро ангелы шалили,

И перья по ветру кружились.

А мне зимы цветные фильмы

Снились:

Мороз, а я не замерзаю.

По снегу шлепаю босая…

И как меня ты сильно любишь,

Знаю.

 

44, 45, 46 – цифры, как и прошлое, не задевают.

Счастлива.

Дети радуют.

Мама жива.

Папа тоже жив, но – у Бога.

Люблю и любима.

 

Пишу много и с удовольствием. Пытаюсь сделать мир на одного человека чище. Верю: все лучшее – впереди. У Бога верный план для каждого. Иду за Ним.

 

Да и надо ль думать, будет ли нынче лето?

Если с нами Бог, который всегда Любовь.

От Его даров фонтаны тепла и света,

Всем, кто хочет, даст Он тело свое и кровь.

Я вцепилась крепко в краешек белой тоги,

Я иду за Ним, и мне все равно – куда.

Нелегки порой бывают Его дороги,

Отстаю, теряюсь, бывает, я – не беда…

Ведь потом вприпрыжку – лишь бы догнать и снова,

Ухватившись крепко, продолжить тернистый путь.

Он, смеясь, мне скажет: «К подвигам-то готова?»

Я, смущаясь, робко отвечу ему: «Чуть-чуть…»

 

Получая душевные отзывы, убеждаюсь в нужности своих стихов.

Замечаю, что иногда не я пишу стихи, а они – меня. Удивляюсь силе вдохновения. Иду утром на работу и, ступая по только что выпавшему снегу, думаю:

 

СНЕГ

 

Как добродетель покрывает

Гнетущий душу вечный грех,

Так покрывает землю снег

Венчальным кипельным нарядом.

И жаль в него ступить, но надо.

Взлететь хотелось бы над ним,

Лишь взглядом нежно прикасаясь…

Но я топчу его и каюсь –

Ведь он невинен и раним.

 

Так в жизни нашей непростой:

Бесстыдно топчут добродетель,

Невинными приходят дети

В наш полный грязи сложный мир

И, душу износив до дыр,

Попав в греха стальную сеть,

Взрослея, чистоту теряют,

И добродетель угасает,

Рискуя вовсе умереть.

 

Но чуден Тот, кто мир придумал,

Кто, несмотря на сонм грехов,

Спасти нас может от оков

Пороков и страстей опасных,

Кто обещает нам негласно

Прощение за все послать –

Он покрывает снегом землю,

И каждая снежинка внемлет

Его желанию спасать.

 

Радуюсь, если тебе, мой читатель, по душе то, во что я верю.

 

Опубликовано 15.12.2017 в 14:07 в рубрике Авторская колонка.